A falha perfeita. Do estímulo encoberto à revelação subjetiva
Às mentiras, o silêncio. Era uma existência cercada por paredes impecáveis. A vida se movia em cômodos polidos, onde cada objeto tinha seu lugar e a luz jamais tremia. O chão era liso, a temperatura, constante. Era uma vida sem atritos, sem ruídos, construída sobre a base sólida da omissão. O silêncio não era a ausência de som, mas a presença de uma perfeição imposta, uma verdade não dita, um conforto que proibia a falha. Em um canto, no mais discreto dos ângulos, uma imperfeição começou a se manifestar. Não era uma rachadura, mas uma sombra, um som tão baixo que parecia mais uma ideia do que um ruído. A existência tentava ignorá-lo, polir a sombra, abafar o som. O silêncio, antes um refúgio, tornou-se uma couraça. Cada tentativa de esconder a falha a tornava mais profunda, mais presente. O que se evitava dizer, agora ecoava no coração daquela casa perfeita. Cansado de lutar contra o que não podia ser calado, o ser parou. Não tentou mais consertar. Pela primeira vez, tocou a sombra,...
